Il pleut. Une pluie de débris de vers tombe doucement sur le cuir craquant des univers. Sous la lumière vacillante, des centaines de funambules sans vie se tiennent, immobiles et ensevelies par les âges sur des planches de bois se supportant et s'aidant. Une symphonie infernale accompagne cette pose chaotique et sous la lumière mourante disparait afin de céder sa place à l'élégance sans silhouette, une merveilleuse démence se dessine doucement. Des rues serpentent, se bousculent et se plient sous les rayons de la pâle lune. Les instruments se tuent et la conscience enfin s'efface. Rien ne demeure, tout se crée et se change dans une fluidité perpétuelle, une chorégraphie sans fin. Un éclat, des milliers d'étoiles brulantes, puis le velours nocturne recouvre ce mystérieux relief.
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