Sempre poderei dizer de ti
coisas agradáveis
na proporção da tua irrelevância.
Por ora, só insultos aplacam a minha ira.
Tempo, lugar e circunstâncias do meu desatino
não enfunam a tua vela.
No pragmatismo do teu cálculo,
alijas carga que te soma Tormentas.
Sou quinquilharia que não rende canela.
E zarpas.
Nos teus olhos a antevisão das conquistas,
dos meus, todo o mar numa gota de saudade.
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